Baston
Ton : FFrançais
Intro :
C C7 F Fm
CLes poings serrés au C7fond des poches dFe son blousoCn,
Angelo flippe à mC7ort, il est enFcore plombé,C
Il accuse le bon DC7ieu et la faFtalité,C C7 F Fm
CMais au fond d'sa caboC7che, y s'fait pasF d'illusionCs : C7 F Fm
CA force de cartonC7ner dans tous lFes azimuCts,
Des gonzesses qu'ont le C7coeur planté eFn haut des cuCisses,
La rouquine du pressC7ing, des minFettes ou des Cputes,C7 F Fm
CSûr qu'il a pas finC7i d's'en chopeFr des choses trCistes. C7 F Fm
CY rêvait d'une gonzC7esse qu'aurait Fété qu'à Clui,
Belle comme un tatC7ouage mais quand Fmême intelligCente,
Qu'il aurait pu aimC7er un peu Fcomme un amCi, C7 F Fm
C'l'a une envie d'creveC7r qui lui r'moFnte du bas-veCntre. Am F
Alors ce soir, à la Cfoire,Am F
Avec deux trois lascGars,
Il ira au bastCon, au FbastGon,
CComme le prolFo va au charbGon,
Il ira au bastCon, au FbastGon,
CFil'ra des Fcoups, prendra des Ggnons,Am
C'est p't'êtr'conD, mais tout est conG ! F
Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe à mort, il est encore viré,
C'est l'quatrième boulot depuis l'début d'l'année,
T't'façon y s's'rait barré, mais où il est marron,
C'est qu'y s'était promis, avant d'décaniller,
De s'faire le coffre fort dans l'bureau du premier,
Et la peau du p'tit chef qu'a jamais pu l'saquer
Pass'qu'y rangeait sa mob'devant le box du patron.
Y rêvait d'un travail où faudrait pas pointer
Où tu pourrais aller que quand t'en a envie,
Que tu f'rais par plaisir, pas pour gagner du blé,
Y paraît qu'ça existe dans la philosophie.
Alors ce soir, à Pantin,
Avec tous ses copains,
Il ira au baston, au baston
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Fil'ra des coups, prendra des gnons,
C'est p't'êtr'con, mais tout est con !
Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe à mort en découvrant l'chantier
Dans la turne glacée en haut du pavillon
Où ses parents s'engueulent à longueur de journée.
Y trouve plus sous son pieu sa collec'de Play-Boy,
Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe,
Son connard de p'tit frère est v'nu jouer aux cow-boy
Dans sa piaule, c'est l'boxon et ça lui fout la gerbe !
Y rêvait d'une famille qu'y faudrait pas subir,
Des parents qui s'raient pas des flics ou des curés,
Pour pas d'venir comme eux y voudrait pas vieillir,
Et pour jamais vieillir y sait qu'y doit crever !
Alors ce soir au baloche,
Avec son manche de pioche,
Il ira au baston, au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Fil'ra des coups, prendra des gnons,
C'est p't'êtr'con, mais tout est con.
(Refrain instrumental)
(Ad. Lib.)